SORIA SE HACE CAMINO AL ANDAR

T arde o temprano, tenía que suceder. Tómese como casualidad; o, por qué no considerarlo de otra manera más subjetiva, como una conspiración del universo , como lo definiría ese místico escritor y guerrero de la Luz brasileño, llamado Paulo Coelho, a cuya lectura tan apasionado soy, al menos en mis momentos melancólicos; pero el hecho cierto, es que todos mis intentos por entrar en ésta iglesia de Nª Sª del Espino, habían resultado infructuosos hasta el día de la fecha. La fecha, -la apunto, por lo personal que me toca- el 28 de julio, y la causa o efecto, considérese lo que se prefiera también, la boda de mi prima Esme. Se presentó en casa a finales de junio; recién salía de trabajar, como yo, en esa hora crítica en la que, al compás de la insoportable solana, la cigarra vagabunda entona nanas de siesta y el estómago se revela con otro alimento que no sea la volátil lechuga; la, en ocasiones dulce cebolla y el insutituíble tomate, sazonados en comandita -no en vano, somos un paí...

'Porque ha dicho que no hay mejor Virgen que la de Hinodejo, cuando aquí tenemos la del Mirón. La cual no tendrá tantos devotos como San Saturio, pero cuenta con una capilla hermosa, dorada y reluciente. Y cada cierto número de años, la sacan en procesión, y... LABRADOR. (Con sorna). ¡Je!, ¡je!, la sacan en procesión. (Al peregrino): ¿Y sabe usté lo que cantan?, que yo acerté a estar en una de esas procesiones. PEREGRINO: Himnos hermosísimos, sin duda... Yo. No son himnos, sino coplas, pero no hay agravio ni deshonra en ello. Una copla que se canta a las mozas de las ventanas y balcones, que dice: Vosotras, las del balcón, ya sus podíais bajar y dir en la procesión como vamos los demás. Es copla inocente y graciosa, y ningún mal veo en ella. LABRADOR: Bueno, pues cante la otra, que tiene más miga, y ya verá el señor peregrino cómo son estos sorianos, que no tienen respeto a nada. O, si no, la cantaré yo, no le vaya a dar vergüenza. Yo. (Muy gallo). ¡Qué ...

'Mitología: conjunto de creencias de un pueblo primitivo referentes a su origen, su historia antigua, sus héroes, deidades y demás, que se diferencia de los relatos verdaderos que se inventa ese pueblo más tarde' (1). H ablar de Calatañazor, es hablar de Historia. Una Historia antigua, quizás desconocida en esencia y desde luego incierta que, de hecho, se podría suponer que fue moldeada en las ardientes fraguas saturnales que calzan las pezuñas de los desbocados caballos del mito y la leyenda. De una época mágica, sin duda, que se gestó siglos después de que pelendones y romanos intercambiaran hachazos en el nombre de unos dioses que ya comenzaban a ser viejos en un mundo predestinado a un apocalíptico choque de civilizaciones. Un pueblo que embruja, atrayendo siempre al visitante con el encanto de su ancestral medievalismo, donde a la belleza de unas casas de adobe, piedra y madera que parecen mantener un precario equilibrio cuesta arriba, se unen, como fantasmas enca...

'Del Duero en la diestra orilla, hay una ciudad de historia que lleva por nombre Soria y es orgullo de Castilla...' (1) N o cabe duda de que, aún vista así, con los lienzos hundidos y mellados de sus murallas, humillados frente a una erosión en la que las inclemencias del tiempo no han sido tan extremas como el calamitoso abandono y olvido de numerosas generaciones que crecieron y vivieron al cobijo de su sombra, la fortaleza califal de Gormaz continúa ejerciendo una curiosa fascinación, siendo, a la vez, el más soberbio exponente de todos aquellos baluartes que conformaban una soberbia línea defensiva que se extendía por la denominada frontera del Duero . P or debajo de ella, y prácticamente una gran desconocida hasta la última edición de Las Edades del Hombre celebradas en la provincia, la humilde ermita de San Miguel oculta un maravilloso tesoro con las pinturas de su interior, donde se aprecia la misma escuela -y hasta es posible que la misma mano- que convirtió ...

'La tradición tiene fuerza de argumento y en ella se apoya la memoria que tenemos de San Saturio. Del mismo modo que un árbol sin raíces no puede tener vida, un hombre sin memoria no tiene historia. Nuestra devoción a San Saturio tiene sus raíces en la tradición y su localización en la cueva de Peñalba...' (1). H ace apenas unas semanas, aprovechando un puente de mayo en el que la lluvia más que una constante, se convirtió en una celosa compañera de camino, tuve oportunidad de ampliar horizontes, viajando por los intrincados caminos de una provincia espléndida, pero hasta ese momento por completo desconocida para mí: Álava. En la ruta, figuraban un notable número de lugares interesantes y muchas fueron - deo te gratias, Magister Alkaest - las maravillas que retornaron conmigo, ocupando en la actualidad un eminente lugar no sólo en un archivo foto-videográfico que últimamente ha sufrido un auténtico cataclismo, sino también en ese entrañable lugar en el que aparcamos sie...

A veces es bueno recordar, detenerse durante unos minutos a meditar, y dejar que la mente, cuando no el corazón o el alma, abran con cierto disimulo ese entrañable Baúl de los Recuerdos que todos llevamos dentro. Hace algún tiempo, aprovechando esa llave tan particular que es la Melancolía, pensé en Soria -en realidad, pienso en Soria muy a menudo- y al instante, como esplendorosas estrellas fugaces cruzando raudas ese horizonte crepuscular que envuelve al mundo de los sueños, tres nombres tomaron forma en mi memoria, con la fuerza irresistible de su ancestral y misteriosa belleza: los Arcos de San Juan, San Baudelio de Berlanga, y por supuesto, ese viejo Duero que atraviesa Soria con su eterna canción, formando un arco de ballesta sobre el promontorio en el que se levanta la no menos entrañable ermita de San Saturio. I nsisto. Dicen que recordar es vivir. Tal vez yo viva recordando; y lo haga, siendo plenamente consciente de que estas líneas que ahora escribo, no serán, sin...

O pinaba Bierce (1), que el recuerdo es el mayor lujo de los desafortunados . Supongo que, de compartir tal aseveración diabólica, tendría que considerarme lo suficientemente desafortunado, como para no darme a mí mismo la oportunidad, o mejor dicho, el lujo de recordar un camino que se perdía en mitad de unos campos, cuyas tierras semejaban unas mejillas femeninas sonrosadas frente a los piropos de un sol que, aún campeador en el cielo del mediodía, cual incombustible Cid castellano, no terminaba, sin embargo, de encontrar unos versos lo suficientemente galantes como para llegar a sonrojar. Atrás quedaba un pequeño cementerio, de paz intachable, adosado a una ruina románica cuyas piedras, al menos las que no se utilizaron como cantera excepcional para los pueblos de alrededor, servían ahora de solaz de recuerdos y misterios. Tampoco puedo achacar a la casualidad, y por eso no me extraño, que el frío cumpliera con absoluta garantía su función disuasoria, pues ni siquiera las lagartijas...